Untitled

Muta è la mia gente ammutolita e inerme è la mia terra Chi potrà mai salvarci? Un grido di nuova nascita, forse, Il timido apparire di una gemma al primo sole, forse Una mano chiusa a coppa per trattenere acqua fresca e pura. Chi farà tornare l’allegria dei bambini, lo stridere degli uccelli nei cieli